La Bouquineuse boulimique

Quelle lecture ! Un roman autofictionnel qui raconte une histoire comme j’en ai tant entendu en tant qu’intervenante sociale et sexologue. C’est très bien écrit. Vibrant. Criant. Y avait-il des limites si oui je les ai franchies mais c’était par amour ok  décrit ce qui se passe à l’intérieur d’une femme qu’on a brisé dès la petite enfance. Ce qui advient quand la personnalité s’est développée autour des traumas, et qui ont teintés celle-ci. Traumas qui ont inscrit en l’enfant et la femme qu’elle est devenue l’absence de limites ou la difficulté à les identifier, à les faire respecter. Parce que l’abus et la négligence sont tricotés dans les fibres de son être et qu’elle est sans cesse revictimisée. Parce que les prédateurs savent déceler les fêlures dans l’âme et les exploiter à leur avantage. C’est rempli de mots durs, mais qui le sont moins que les blessures réelles et trop souvent insoutenables. Si insoutenables que l’on veut à tout prix être aimé. Ce besoin d’amour et d’acceptation

Clémence est une policière en congé. Elle vit dans le village de Mystic, dans les Cantons-de-l’Est, où elle a hérité de la ferme de son père. Elle entretient une relation avec Jacob, auteur et Stephen King  wannabe , qui habite à Portland dans le Maine et vient écrire dans son chalet de Mystic, quelques semaines ou mois par année. Son dernier séjour s’est interrompu lorsqu’il a abruptement quitté en plein milieu de la rédaction d’un roman sur un meurtre non résolu ayant eu lieu au village en 1903. Il est parti si vite qu’il a laissé derrière lui son manuscrit.    Au fur et à mesure qu’on avance, le récit passe de « ah ok.. ? » à « aaah okkkkk !!! » On comprend tranquillement petite info par petite info qu’au moins un drame s’est joué. Malaise ? Consternation ? Un peu tout ça en même temps. J’étais accrochée encore plus qu’au début.   La narratrice, dont on devine l’identité, a un ton que j’ai bien aimé. Elle a un petit quelque chose de cynique qui se prend bien. Tout comme Clémence, qu

Recruté de force, sous peine qu’on s’en prenne à sa famille, R. intègre la Société des Détectives du Vivant (SDV). Il s’agit d’une obscure organisation qui, pour stimuler la littérature, provoque à peu près tous les troubles du monde. Car, selon elle, de la douleur provient la littérature. Sa mission est donc d’optimiser la souffrance pour produire des textes de qualité.     Les détectives du vivant  est un roman insolite où l’auteur, d’une écriture maîtrisée et certes bien littéraire, entraîne le lecteur dans une aventure étrange. R., au début réfractaire à ses mandats, se ralliera-t-il à la cause de la SDV ? Jusqu’à quel point ?    Une œuvre déroutante, parfois un tantinet opaque, dans laquelle j’ai vraiment embarqué qu’à la moitié. Je crois que je cherchais à comprendre où Rodriguez-Lefebvre allait nous amener. Le postulat de base du roman étant plutôt perturbant. Et j’étais peut-être un peu fatiguée aussi, en début de lecture !    On en ressort avec plusieurs questions, telle était

Voici le sélection de la semaine! J'attire votre attention sur le livre rouge. Plusieurs personnes ont reçu l'envoi, dans une enveloppe rouge scintillante, d'un livre rouge très mystérieux. Il n'a pas de titre et on ne mentionne ni l'auteur ni la maison d'édition. Pour ajouter à l'intrigue, il semblerait qu'il y ait différents livres rouges en circulation. Un suspense que nous suivrons de près! Bon week-end ! Titre inconnu, d'auteur inconnu, chez éditeur inconnu... Hum... quel mystère! Indice, après avoir lu quelques pages, ça semble être un roman érotique! À suivre!! Mémoris , d'Élodie Tirel, chez Michel Quintin L'homme qui n'avait pas de nombril , de Michel Leboeuf, chez Michel Quintin Minuit 13, tome 1 et 2 , de Jean-Nicholas Vachon, chez Michel Quintin Sur le fil , de Maude Déry, chez Triptyque Sous la surface , de Martin Michaud, chez Goélette Je suis un thriller sentimental,   d'Emmanuelle Tremblay,  chez Boréal La Femme Hokusai